Exagero contigo

No sé lo que quiere ni lo que busca, pero sus pelos aparecen cuando abro mi notebook. Anoche anduvo por aquí. No pasó nada, como siempre, sólo una extraña secuencia: conversamos de lo que nos pasa cuando estamos juntos. Con ese pequeño detalle entiendo lo mediáticamente corta que ha sido nuestra relación. O sea, realmente existe para ella una relación, a pesar de lo poco que nos interesamos mutuamente: no tengo su número, no sé dónde vive, ni menos cuando la volveré a ver. La única pista de conocerla un poco mejor, son sus intención de viajar, conocer y emigrar de la ciudad por un tiempo para, según ella, desintoxicarse e intoxicarse nuevamente. Vienen de Punta Arenas para corromper sus actitudes de tranquilidad. Tiene 24 y pertenece a la especie de mujeres-independientes-medias locas-con gusto shúper-piola. Su ropa no sobre pasa las tres teñidas. Dijo “serán sólo dos meses” y lleva más de un año o eso creo.  Le gusta la música de Baleduc, canta babasónicos al oído y adora a Serrat. No fuma caños, jala coca y hace tríos con su ex-bisexual, y su pareja llamada Gonzalo. Recorrió Chile no se cuántas veces y reconoce que le carga el norte. Tiene una relación reciclable con Andrés, el mismo que quizo venir a mi casa alguna vez; pero cuando no está con él, viene a mi departamento, generalmente dos veces por semana y,  en cada una de ellas, escuchamos música recostados en el sillón. Una exageración fue la oportunidad que nos acostamos a ver Pulp Fiction en ropa interior. El otro día se besó con mi amigo estando en mi living, encima de mi sofá, escuchando Amar en el campo de Teleradio, en mi notebook. Escribo esto con la remota esperanza de que me llame y nos veamos. Con eso me basta, pero sé que no lo hará. Anoche me afirmó que yo no sería capaz de encontrarla jamás, se perdería y no me volvería a ver; a menos que ella lo quisiera. Se cree independiente pensé, hasta que recordé que alguna vez me dijo que estaría conmigo. Pero tiene razón: desde que se fue, a las 10 de la mañana, no ha vuelto a aparecer.